Anmeldelse
Læsetid: 3 min.

En lille verden

Caspar Erics debutbog ’7/11’ gør alt for at være moderne og oppe på dupperne, men det er dens sårbarhed og sikre stil, der gør den værd at læse
Kultur
15. august 2014

Man føler sig i egentlig i godt selskab, mens man læser sig gennem Caspar Erics lange, slanke, let tilgængelige digte. Ikke at jeget altid er sympatisk – han er heller ikke decideret usympatisk, mere et sted mellem lidt sølle og charmerende, konstant på vej til en ny lille tanke, udspekuleret på en naiv og hudløs måde. Skrøbelig, måske, påvirkelig. Så sidder han og skriver midt fra et liv på Nørrebro, hvor Facebook og Instagram blander sig med musik og efterfester, sex og dagenes tomgang.

Der sker ikke så meget, et forhold går i stykker, tankerne kører i ring i nettets lille verden og i turene frem og tilbage efter baby bites fra 7-Eleven:

»jeg har lige slettet dig/ fra et helt fotoalbum/ hvilket virkelig burde få dig til at skrive/ eller bare sende en besked med et link fx/ til den nye miley cyrus-video/ der lige er blevet offentliggjort på youtube/ jeg føler bare at jeg sidder/ og skifter demonstrativt/ mellem online- og offline-status/ så den grønne statusprik vil blinke/ som en stjerne der er ved at dø eller noget/ og kræver mere opmærksomhed.«

Som man kan se, er 7/11 med en nærmest parodisk indædthed skrevet fra et lige-nu-og-her fyldt med hashtags og Medina og andre, voldsomt tidsspecifikke referencer. De er lidt komiske, ligesom gigantiske mobiltelefoner og ditto skulderpuder er det i film fra slutningen af firserne.

Vilkår for liv

Jeg ved ikke, om den indædthed er et problem. For nogen er livet i København, 2014, sikkert sådan. Og man kan sikkert også læse en samtidspointe ud af den måde, hele digtets verden er invaderet af globale brands (bare titlen) og ikoner, og den måde Caspar Eric meget demonstrativt ikke fremstiller det som et forfald eller et problem, men bare som et vilkår for liv. Og måske også i den måde, digtenes jeg tænker og tænker i cirkler, men aldrig lægger fremtidsplaner. På en måde er han den nye økonomis værste fjende, dette jeg, der insisterer på ikke at lægge sit liv til rette i en karrierebue.

Men det, der føles nyt eller bare interessant i 7/11 er alligevel den måde, strategisk planlægning af de mindste handlinger og konstant selvanalyse næsten, men så også kun næsten, falder sammen med en spontan hudløshed. Den sammenfletning er fremstillet konsekvent og med en fin, hverdagslig humor og ømhed.

»og du ligger her/ i sengen igen/ der er lidt spor/ af shawarma og sæd/ som jeg prøver at skjule/ selvom det plettede lagen/ også sagtens bare kunne betyde/ at jeg er en person/ der nyder livet/ og er ligeglad/ med hvad du tænker/ og at jeg er klar/ til at få en ny kæreste/ som kan skabe motivation eller noget/ omkring at være en hygiejnisk person/ du siger at du har taget t-shirten med/ den med printet/ der ligner en elefantpik.«

Uendelig småsnakken

Men er det nok? Selvom Caspar Eric på sin vis skriver en antiformel poesi, så tror jeg ikke, 7/11 havde fungeret uden sine formelle greb. Her tænker jeg ikke på den demonstrative mangel på præcision i sproget (»eller noget«) eller de mange, overraskende sjove billeder og sammenligninger, der dukker op undervejs, men på dens linjeskift.

De skift sker altid ved naturlige pauser i sætningerne – ved overgang fra hovedsætning til bisætning, ved adverbialled, ved konjunktioner – men samtidig er der ingen punktummer i bogen. Resultatet er som at overhøre en nærmest uendelig småsnakken, en tankestrøm, der i digtene nok begynder og stopper et sted, men i princippet kunne fortsætte i det uendelige.

Det er konsekvent gennemført. Men man sidder til slut og er bange for, at bogens digte ganske vist er stilsikre, men også er begrænsede. Den her form kan kun så meget, og det meget har Caspar Eric måske allerede ramt her i sin debut.

Caspar Eric: 7/11. Gyldendal. 120 sider. 175 kroner

Følg disse emner på mail

Vores abonnenter kalder os kritisk, seriøs og troværdig.
Få ubegrænset adgang med et digitalt abonnement.
Prøv en måned gratis.

Prøv nu

Er du abonnent? Log ind her