Når den græske digter Sapfo mindes, hvordan hendes elskede smurte sig ind i velduftende olier og lod sig tilfredsstille på et blødt leje, eller når hendes fragmenterede tekster samles i ny poetisk dryppende poesi, så er det forførende og stimulerende, men når et performanceteam slikker på blomster og kravler gryntende og stønnende rundt på marmorgulvet i Glyptotekets festsal, så er det desværre bare patetisk